El Tintero Digital

Un turista por Benalup

¿Qué piensa un visitante que viene de lejos cuando llega a nuestro pueblo? O mejor dicho, ¿qué piensa un visitante que se desplaza a nuestro pueblo y busca información sobre aquello que viene a visitar?

En primer lugar se dará cuenta de que el patrimonio histórico y cultural de nuestro pueblo es escaso, debido entre otros aspectos al “escaso” bagaje histórico que posee y a su reciente creación como tal. Luego, se dará también cuenta de que lo poco que posee, esta en vías de ser pasto del pasado … y como muestra, un botón, o varios.

Digamos, que el suceso histórico más relevante acaecido en nuestro pueblo sean los “Sucesos de Casas Viejas”. Son muchos los visitantes que años tras años vienen en busca de información y a conocer de primera mano que pasó allá por el año 33. Pues bien, hasta el día de hoy, en Benalup-Casas Viejas no existe absolutamente nada que recuerde aquellos años. No existe un museo donde poder, por ejemplo, recrear la vida en el campo de los años 30, no existe una reconstrucción de alguna de las tantas chozas que durante aquellos años caracterizaron estos parajes, no hay constancia de paneles informativos que expliquen que pasó y por qué pasó. Sólo existe un “monumento” a la memoria de aquellos luchadores, en un lugar casi escondido (la parada de bus) y otro desplazado de su sitio natural y con algunos desperfectos en relación a su aspecto original. También el nombre del pueblo y a su vez, el de una plaza y un instituto y pare usted de contar.

Otras localidades no tan lejanas de la nuestra, se han preocupado por levantar humildes museos etnográficos, donde se recoge la vida tradicional del pueblo: las herramientas del campo, los trajes típicos, las coplas, las fotos antiguas, los bailes, y mucha más información que, sin mucha dificultad, también se podría haber expuesto aquí al público, y sin embargo no se ha hecho.

En segundo lugar y no por ello menos importante, se encuentran las Cuevas del Tajo de las Figuras y el resto de los abrigos que se reparten por la Sierra de las Momias. A estas alturas es preocupante que el lugar no cuente con un guía especializado que explique el origen y significado de las pinturas rupestres. Tampoco estaría de más otro pequeño museo donde se pueda ver reflejado como vivían estos primitivos antepasados. Aunque con eso ya contará el futuro Centro de interpretación de las pinturas rupestres, que aún esperamos, y más cuando es el bueno del guarda de la finca, quien se dedica a enseñar las pinturas al resto de visitantes como buenamente puede, y con horarios que estrechan aún más su difusión y conocimiento.

Y para terminar la Morita (sin olvidar el Monasterio del Cuervo), uno de los pocos vestigios que tenemos del pasado musulmán de estas tierras. Se me cae el alma al suelo cuando veo que esas piedras con tanta historia pasarán al olvido cualquier día de estos, y sólo quedarán en nuestras memorias y en esas viejas fotos. El visitante que se dirija a Benalup y sepa de la existencia de esta Torre que en algún momento fue castillo, se dará cuenta del lamentable estado en que se encuentra. Y para más pesar suyo, podrá dar cuenta de que no esta abierta al público, entre otras cosas, porque está en peligro de derrumbarse.

Benalup crece por años y su gente hace esfuerzos por seguir adelante. Pero, ¿realmente estamos cuidando el legado que nos llegó del pasado? ¿Estamos preocupándonos de verdad por dejar a las generaciones venideras la suficiente memoria para que recuerden lo que fue Benalup-Casas Viejas?

PD: De nuestro escudo, el Cuervo ya se fue volando … ¿lo próximo será la Torre de La Morita?

Juan Pedro Aguilera Román

Hasta siempre, Paco Umbral

Viñetas extraidas de El País.

Desolados, hundidos, atónitos, perplejos, por Alfredo Relaño

No nos lo queríamos confesar, pero me temo que todos sabíamos que íbamos hacia un final así. Un final doloroso e inexplicable, pero que dábamos por escrito desde que supimos de los repetidos episodios de paro cardiorrespiratorio que sufrió Puerta en la ambulancia, camino del hospital. Cómo un muchachote de veintidós años, deportista fenomenal, puede caer fulminado de repente es algo que nos hacen sentir que somos de papel. Las explicaciones médicas existen, pero son desoladoras: una enfermedad silente, que no da la cara hasta que aparece como un síncope que con frecuencia resulta fatal.

Hay territorios que la medicina aún no alcanza, por duro que nos resulte reconocerlo. Hemos avanzado muchísimo, pero la Naturaleza se reserva todavía un siniestro dominio sobre nuestros destinos, y esta vez ha aparecido para arrebatarnos a un chico estupendo, uno de los héroes de este Sevilla arrebatador que ha ganado cinco títulos en quince meses. Como todos sus compañeros de equipo, Antonio Puerta era una fuente descomunal de energía y salud, un lateral imparable capaz de hacerse con los cien metros de la banda izquierda, marcar algún golazo como el del Schalke y pedir paso en la Selección Nacional.

Este mediodía será devuelto a la tierra en Sevilla, su Sevilla, rodeado de sevillistas, de béticos, de gente de todo el fútbol y de toda la ciudad, que ayer lloraba atónita. Otra fatalidad sevillista que nos remite al recuerdo de Berruezo, cuyo hijo, entonces sólo un proyecto en el vientre materno, es hoy futbolista en Ceuta. Ahora también un nuevo Puerta está desarrollándose en el vientre de una mujer a la que la vida golpea de forma atroz, pero que recibirá pronto compensaciones sin límite de esa criatura que lleva dentro. La vida juega con nosotros, pero hay que enfrentarse a ella con decisión y valentía. Como hizo él.

Publicado por Diario As, el día 29 de Agosto de 2007.

Vidas cruzadas, por Quique González con Ivan Ferreiro

TINTERO DIGITAL

CRÓNICA VERSADA
(Sito)

Benalup de look blogsero,
se peina con el levante,
bosteza camino de correros,
pierde en carreras de calle.

Se acentúa en verbenas de playa,
en señoritos del tiralíneas,
sin rodetes la paya,
y sentencias nímias.

La recta sin Baco a puerta gallola,
descansa con luminosas farolas,
mientras en la cresta de la ola
se pasea don caballo a la bartola.

Casas Viejas de patios de vecinos,
recoge las virutas de nuevos acerados,
salpica aires de pueblo a todo lo fino,
golea en el green al mas pintado.

Huérfana las cuevas y las torres,
de que visiten sus canas,
de una caricia de honores,
de que le tengan ganas.

El báculo pasado ya el sufragio,
se ajusta firme la correa,
racanea con síndrome reacio,
las bombillas de cada idea.

Mañana, a partir de las 22:30 en el Pub Cafeteria Tato, tendrá lugar el último monólogo del ciclo organizado por Ben-Alud junto con el Ayuntamiento y los pubs participantes. En esta ocasión, será Kiko Butrón el que se ponga detrás del micro. Esperamos vuestra asistencia.

Estaís invitados

Fue un día cuando, entre las pestañas de los ojos vimos salir un montón de gente entre esas pestañas de ojos; era gente guapa, alegre, estaban gritando algo así como: "conseguido, conseguido, ¡¡conseguido!!"
Al mirar más fija y menos vagamente de lo que lo estaban haciendo los ojos, descubrimos entre las pestañas, gigantescas pantallas de video digital multimedia que emitían colores de todos los colores, luciendo las luces con todas las luces. Sonaba música disco, jazz, blues, rock, trance, clásica, electrónica, Bach, Rachmanino ... Kiko Veneno, Radiohead ... pum pum tan tan dale dale que me voy ... mambó!!
En grandes estaciones de net-art danzaban dragqueens, jóvenes, mayores y ancianos, gays y lesbianas, abogados y bomberos, churrerros y trapecistas, muchos estudiantes y sus libros ...
Risas, sonrisas ...
Llovía agua dulce ...
Los teléfonos móviles eran transparentes, computers, animaciones en la play station, las faldas a lo loco, el café frío.
Judíos, musulmanes, católicos, protestantes, europeos, indios, asiáticos, africanos, ...
hasta gente de las Islas Canarias, de Islandia, Portugal, Tarifa, Bilbao.
En todas las emisoras, los ordenadores, en las cabinas de dj´s sonaban felices canciones, desde Cabo Verde hasta Belfast, y en la terraza de un último piso se leía

PAZ

Nacho Santos Sungel

Se llamaba Julius Henry, pero le decían Groucho

(diario El País)

Una vez dijo que, partiendo de la nada, logró alcanzar la absoluta miseria, pero su vida más bien fue una escalada al Olimpo que convirtió el nombre de Marx en uno de los más adorados de EE UU; y todo sin ser marxista, sino ácrata puro. Se llamaba Julius Henry, pero le decían Groucho. Poseedor de un Oscar honorario, un Emmy y una orden de comendador de las Artes y las Letras de Francia, el emperador de la comedia murió de una neumonía el 19 de agosto de 1977, tres días después del final de otro reinado, el del monarca del rock Elvis Presley.

"Nací a muy temprana edad", ironiza él mismo en Groucho y yo (1960), una autobiografía que arroja luz sobre los tres grandes ejes de la existencia del que ha sido considerado el mayor humorista del siglo XX: la familia, la comedia y las mujeres.

Nacido en 1890 en Nueva York, Julius Henry Marx era el tercero de cinco hijos de una familia de emigrantes judíos franco-alemanes encabezada por su padre, un sastre desastroso, y su madre, Minnie, auténtica fuerza creadora de los Hermanos Marx. Y es que fue ella, descendiente de una familia de artistas de vodevil, la que alentó la carrera escénica de sus cinco hijos como medio de salir de la miseria.

"Cuando era muy pequeño, quería ser médico, pero lo que después quise de verdad fue hacerme escritor", algo esto último que lograría años después, dijo un Groucho ya octogenario a Charlotte Chandler, autora de la biografía ¡Hola y adiós! Groucho y sus amigos (1979).

Pero a los 15 años, tras haber dejado los estudios primarios inconclusos - carencia que suplió haciéndose lector voraz-, Julios Henry aprovechó su amor por el canto para trabajar en variedades. Sus primeras giras terminaron con el joven abandonado por sus compañeros, que además antes le robaron su parte de la recaudación.

La infatigable Minnie acabó implicando al resto de sus hijos ?los futuros Harpo, Chico, Zeppo y Gummo- en nuevas compañías que, con su humor irreverente, acabaron convertidos en astros de Broadway y el cine a finales de los años 20. Para entonces, Groucho, vestido de levita, gafas postizas y enorme bigote pintado, ya había asumido su papel inmortal: el de inepto locuaz con aires de grandeza y gran facilidad para los chistes mordaces, que mascullaba mientras fumaba un enorme cigarro.

Esos chistes seguían en la vida real, donde, igual que en escena, los prodigaba sin importarle a quién pudieran ofender, como cuando en una ocasión, invitado a México e informado de que al día siguiente le recibiría el presidente a las tres, preguntó: "¿Y quién me garantiza que mañana a las tres seguirá siendo presidente?".

Asimismo, en esos años también se había entregado ya a su otra gran pasión, las mujeres, que le acompañó hasta la tumba y le llevó

a burdeles, innumerables noviazgos y tres matrimonios -y otros tantos divorcios-, de los que nacieron dos hijos y una hija.

Revolución en Hollywood

Los Marx hicieron para los estudios Paramount cinco filmes que revolucionaron el humor con su mezcla de absurdo y anarquía, desde Los 4 Cocos (1929) a Sopa de Ganso (1933). "Supongo que por entonces existiría cierto número de genios, pero yo sólo conocí a uno. Su nombre era Irving Thalberg", reconocía Groucho sobre el productor que los reclutó para los estudios MGM. Thalberg dotó de argumento al anárquico y enloquecido humor de los Marx y logró clásicos como Una noche en la Opera (1935), que Groucho siempre consideró su película favorita.

El cine, empero, no le salvó de la ruina en el desastre bursátil de 1929, y sus intentos por prosperar en la radio tampoco cuajaron. Eso le hizo temer que su destino fuese como el de Margaret Dumont, su inolvidable pareja en siete películas en la que el secreto de su buena química era que "ella nunca entendía los chistes", y ante todo "una gran dama, que murió sin un penique".

Pero tras triunfar en televisión como presentador del concurso You Bet Your Life emitido de 1950 a 1961, al final de su vida, Groucho, convertido en un mito viviente adorado por el público y por maestros del humor como Woody Allen, tan sólo tenía una queja: "Siempre me atribuyen frases que nunca he dicho".

Una de esas atribuciones es su supuesto epitafio "Perdonen que no me levante", pues en la placa negra que cubre su nicho sólo figuran su nombre, fechas de nacimiento y muerte y una estrella de David. Tampoco figura, pues, el verdadero epitafio que, según Chandler, Groucho pensó para su tumba: "Nunca besó a una chica fea".

VIÑETAS

TINTERO DIGITAL
(Sito)

Benditos cuartos traseros
con sus campanadas presumidas.
Dichosas capachas con sus aperos
de jugosas bienvenidas.

Felices desdichados del jornal,
con vacaciones de siesta,
de paseo en lo profesional.
De noche y sin linterna.

Padres de penalti con granos,
reciénes casados sin ganas.
En lo que tú pierdes, yo gano.
Catetos sin pantalones de pana.

Luces de neón quitapenas.
Amigos del after night a pie de carretera.
Dóciles hombres con luna llena,
con garabatos de familia por sesera.

Postres con amigos de rechupete.
Calentitos calcetines recién desgastados.
Jugueteo de quiéreme y vete.
Lo recibido por lo pagado.

ELVIS ESTÁ VIVO

Hoy se celebra el 30 aniversario de la muerte del rey del Rock

EL NECIO

(Silvio Rodríguez)

Para no hacer de mi icono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
Me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.

Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá dios, que será divino.
Yo me muero como viví,
yo me muero como viví.

Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un "hijo nuestro".
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá dios, que será divino.
Yo me muero como viví,
yo me muero como viví.

yo me muero como viví,
como viví
yo me muero como viví.
Dicen que me arrastrarán sobre rocas
cuando la revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy resulta necio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.

Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá dios, que será divino.
Yo me muero como viví.

Yo me muero como viví.

PINTURAS DE LA CUEVA DEL TAJO DE LAS FIGURAS

MY WAY

(Frank Sinatra)

And now, the end is near;
And so I face the final curtain.
My friend, I'll say it clear,
I"ll state my case, of which I"m certain.

I"ve lived a life that's full.
I've traveled each and ev'ry highway;
But more, much more than this,
I did it my way.

Regrets, I've had a few;
But then again, too few to mention.
I did what I had to do
And saw it through without exemption.

I planned each charted course;
Each careful step along the byway,
But more, much more than this,
I did it my way.

Yes, there were times, I'm sure you knew
When I bit off more than I could chew.
But through it all, when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall;
And did it my way.

I've loved, I've laughed and cried.
I've had my fill; my share of losing.
And now, as tears subside,
I find it all so amusing.

To think I did all that;
And may I say - not in a shy way,
"No, oh no not me,
I did it my way".

For what is a man, what has he got?
If not himself, then he has naught.
To say the things he truly feels;
And not the words of one who kneels.
The record shows I took the blows -
And did it my way!

A MI MANERA
Y ahora, el final está aquí,
Y entonces enfrento el telón final.
Mi amigo, lo diré sin rodeos,
Hablaré de mi caso, del cual estoy seguro.
He vivido una vida plena,
Viajé por todos y cada uno de los caminos.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Arrepentimientos, he tenido unos pocos
Pero igualmente, muy pocos como para mencionarlos.
Hice lo que debía hacer
Y lo hice sin exenciones.
Planée cada programa de acción,
Cada paso cuidadoso a lo largo del camino.
Y más, mucho más que esto,
Lo hice a mi manera.

Sí, hubo oportunidades,
Estoy seguro que lo sabían,
Cuando mordí
Más de lo que podía masticar.
Pero al final,
Cuando hubo duda,
Me lo tragué todo y luego lo dije sin miedo.
Lo enfrenté todo y estuve orgulloso,
Y lo hice a mi manera.

He amado, he reído y llorado.
Tuve malas experiencias, me tocó perder.
Y ahora, que las lágrimas ceden,
Encuentro tan divertido
Pensar que hice todo eso.
Y permítanme decir, sin timidez,
'Oh, no, oh, no, a mí no, yo sí lo hice a mi manera'.

Pues que es un hombre, ¿qué es lo que ha conseguido?
Si no es a sí mismo, entonces no tiene nada.
Decir las cosas que realmente siente
Y no las palabras de alguien que se arrodilla.
Mi historia muestra que asumí los golpes
Y lo hice a mi manera.

Sí, fue a mi manera.

Cine de verano

Hoy, a las 22.00, en los Jardines de Murillo, cine de verano con la proyección de la película, "Kirikú y las bestias salvajes"

EL TORO DE OSBORNE (Manuel Alcántara)

Un grupo de independentistas especialmente maleducados, para mostrar sus convicciones, derribó el último toro de Osborne de Cataluña, que corneaba los transparentes tréboles del aire en El Bruc. El toro, al que nadie podía acusar de abanto, cayó sin puntilla y ahora los Mossos d'Esquadra buscan a la cuadrilla de vándalos. Al parecer pertenecen a un grupo de jóvenes que se reúnen en sus ratos libres bajo el nombre de Hermandad Catalana La Bandera Negra.

Coincide este pintoresco suceso con las declaraciones de Pérez Rubalcaba asegurando que el Gobierno hará que ondee la bandera de España en la sede de la Academia de la Ertzaintza, en cumplimiento de la sentencia del Tribunal Supremo, pero ambas cosas también coinciden con la invasión de topillos que han penetrado en tierras de Castilla y León. Los roedores ya han devorado cosechas de cereal y atacan las cepas sagradas de la comarca de Rueda.

Quizá no sea incoherente preguntarse si ciertas tácticas independentistas, contemporáneas a la globalización del planeta, no están inspiradas en la estrategia de los topillos. Las vallas publicitarias con el toro de Osborne sólo llevan en los cerros medio siglo, pero la bandera es más antigua. Como entre todos hay mucha gente a la que no le gusta dejar las cosas como están, en algunos sitios han incorporado el toro a la bandera y en otros, para llevarles la contraria, han incorporado la bandera al toro. Sólo ha faltado que José Tomás, en su regreso, se tirara al monte.

No parece fácil entenderse en este pequeño país que es uno de los tres que hicieron a Europa, pero la diversidad es la gran musa del mundo.

«Varia España», que dijo Azorín, pero en algunas variedades está el disgusto. A fuerza de buscar rasgos diferenciales estamos llegando a ser diferentes a nosotros mismos. Y con el calor que hace.

publicado en el diario La Voz (8/Agosto/2007)

Mañana, viernes día 3 de agosto, a partir de las 22.30, vuelve el Ciclo de Monólogos. Será el turno de Alfonso ..., que actuará en los Jardines de Murillo.

No faltes.

EL TINTERO DIGITAL

Vosotros sabreis ...

Esta respuesta en si misma
no se responde a bote pronto,
donde acabe mi rima
empezará vuestro asombro.

Este pase de pecho en agosto
tras mil lluvias de verano,
se cultiva con los rastrojos
que quemó mi hermano.

Estos versos sin sentido
esta cursi declaración de amor,
son cada uno de los latidos,
del diástole de mi corazón.

Este estar donde quedaste
este regocijo por las letras,
es el fruto que en mi dejaste:
“Cada cual con su poema”.

Esta razón manifestada,
es el resultado de un encuentro,
que en todas las veladas
me mantiene despierto.

Estos cielos esclarecidos,
de los cuales guardas llaves,
son como los guiños
de los niños en los portales.

Esta mentira guarda verdades,
como en los telegramas,
estos mensajes en clave,
llevan levante a Cantarranas.

Esta canción en los archivos
quedará súbitamente suspendida,
donde habita el olvido
de tu más querida melodía.

Este regalo sin envolver
envuelve más de una amistad,
que han de reconocer
a través del tintero digital.

Este poema en tenue luz,
esta desdibujada poesía,
para el que a Ben Alud
supo traer la Algarabía.

Ángel Bancalero, Asoc. Ben-Alud.