FELIZ 2008 A TODOS

GRACIAS POR VUESTRO APOYO, POR VUESTRAS CRÍTICAS Y POR VUESTRAS VISITAS DIARIAS A ESTE RINCÓN.

EN EL AÑO NUEVO,

SEGUIREMOS CON NUESTRAS PROPUESTAS, IDEAS Y PROYECTOS.

IMÁGENES

vía b-cv.com

TINTERO DIGITAL

POLVORONES
(Sito)

Comidas de empresas,
ruido de copas,
sonrisas espesas,
viento en popa.

Traficante de turrones,
pastores de botellona,
comercio de emociones,
marcaje por zonas.

Playback de villancicos,
adornos de Tim Burton,
cotorras dándole al pico,
cristianos dando saltos.

damas tuneándose el pelo,
haciendo corro tiritando,
a que alguien sirva hielo,
bajo una carpa sudando/goteando.

De “Aventura de la palabra en el siglo XX", discurso de ingreso de Fernando Fernán-Gómez al sillón B de la Real Academia de la Lengua Española (20 de Enero del 2000).

“(...) Hay dos maneras –quizás más, pero yo no las conozco– de que el hombre, los hombres, se defiendan de aquellos de entre ellos mismos que se afanan, en defensa de sus propios intereses, en privar a los demás del que debe ser su bien más preciado, el único que les permite identificarse con ellos mismos: la libertad. "

VIÑETA

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES, por Pérez-Reverte


Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Publicado en "El Semanal XL", el 23 de diciembre de 2007

CAMBALACHE

Enrique Santos Discépolo, (Tango de 1934)

Que el mundo fue y será una porquería

ya lo sé...

(¡En el quinientos seis

y en el dos mil también!).

Que siempre ha habido chorros,

maquiavelos y estafaos,

contentos y amargaos,

valores y dublé...

Pero que el siglo veinte

es un despliegue

de maldá insolente,

ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos

en un merengue

y en un mismo lodo

todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo

ser derecho que traidor!...

¡Ignorante, sabio o chorro,

generoso o estafador!

¡Todo es igual!

¡Nada es mejor!

¡Lo mismo un burro

que un gran profesor!

No hay aplazaos

ni escalafón,

los inmorales

nos han igualao.

Si uno vive en la impostura

y otro roba en su ambición,

¡da lo mismo que sea cura,

colchonero, rey de bastos,

caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto,

qué atropelloa la razón!

¡Cualquiera es un señor!

¡Cualquiera es un ladrón!

Mezclao con Stavisky va Don Bosco

y "La Mignón",

Don Chicho y Napoleón,

Carnera y San Martín...

Igual que en la vidriera irrespetuosa

de los cambalaches

se ha mezclao la vida,

y herida por un sable sin remaches

ves llorar la Biblia

contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache

problemático y febril!...

El que no llora no mama

y el que no afana es un gil!

¡Dale nomás!¡Dale que va!

¡Que allá en el horno

nos vamo a encontrar!

¡No pienses más,

sentate a un lao,

que a nadie importa

si naciste honrao!

Es lo mismo el que labura

noche y día como un buey,

que el que vive de los otros,

que el que mata, que el que cura

o está fuera de la ley...

TINTERO DIGITAL

El levante trae….
(“la respuesta, mi amigo, está flotando en el viento”; Bob Dylan “Blowin´ in the Wind”)
(Sito)

Monolito de la memoria,
urnas a la vista,
viaje de noria,
liberen la pista.

Natural como rubia de bote,
dócil corazón espartano,
Citizen Kane de rebote,
manta de soldado.

Cuartel general,
trabajo de chinos,
malas hierbas del rosal,
pelotas haciendo el pino.

Integridad panfletaria,
plenos a medias,
política sedentaria,
farolillos de feria.

Chivatos en rebajas,
no me aten los pies,
la dignidad se raja,
email de petit comité.

Cartas panza arriba,
pocos empiezan desde cero,
la verdad no tiene IVA,
sírvase primero.

COMPLEMENTO CIRCUNSTANCIAL
Hambre histórica
(por Yolanda Vallejo. La Voz 19/12/07)

No hay quien lo entienda. Primero nos dijeron que la Navidad era una época para estar en familia, hacer regalos y cantar villancicos. Luego llegó el Sr. Scrooge y todo el mundo decía que las navidades eran un horror, que no había que desearle felicidad a nadie, que los regalos eran un coñazo y que los villancicos pertenecían a esa época de nuestro pasado donde las mocitas se apoyaban en los quicios de las mancebías. Más tarde vuelven a decirnos que la Navidad es maravillosa sobre todo si se tienen niños -Ana Rosa Quintana dixit- y que había que arrinconar a la pseudoprogresía de pañuelo palestino, buscando en el baúl de la abuela ese detalle encantador que haría de nuestros hogares el mejor sitio para recibir con una fuente de Ferrero Rocher. Y ahora nos salen con que en estas fiestas decembrinas -así es como debemos llamarlas ahora- se imponen la austeridad y el conejo, que todo está muy caro, que no son tiempos para la lírica. En fin.
Aunque si lo piensa, todo se reduce a un mismo denominador común, algo que nadie ha podido desterrar del panorama navideño por mucho que se hayan empeñado. En el fondo, lo único que tenemos claro es que hay que comer. Comer con los compañeros como si todos nos lleváramos bien y nos consideráramos amigos, comer con la familia como si realmente fuésemos una, comer sin orden ni concierto polvorones y turrones -¿por qué se compran siempre dos tabletas de turrón del duro si nadie lo prueba? ¿quién se come los mantecados de canela del surtido?-, comer sin reparos el contenido dudoso de la cesta de Navidad que le regalaron en su oficina, comerse los canapés lamiosos que sobraron de la noche anterior, comer marisco congelado como si fuera a llegar una guerra nuclear Comer, esto es lo que nos une. Realmente este país no tiene memoria histórica. Lo que tiene es hambre histórica. Y mucha.

AUNQUE DIGA BLAS INFANTE

(Pasodoble de

"Los Yesterday")

Aunque diga Blas Infante

"andaluces levantaos",

perdón que no me levante,

pero estoy mejón sentao.

Bueno, me vi´á poner de pie,

me vi´a´dejar de tonterías.

Venga, una, dos y tres:

"qué bonita Andalucía".

Vamos a ponernos serios,

que vamos a cantar el himno:

"Los andaluces queremos

volver a ser lo que fuimos"

...lo que fuimos antigüamente,

pobrecitos y vasallos,

siervos de terratenientes

y de chulos a caballo.

Si este pueblo se disparata

con la boda de una matavacas

y la niña de una duquesa

...Si este pueblo se le arrodilla

a una espada y a una mantilla,

este pueblo me da vergüenza.

Menos rollos de verdes mares,

de campiñas y de olivares,

que así luego nos luce el pelo.

Castas

...después te ponen la serie de Emilio Aragón

pim, pom... con sus castas,

y aparece en el más ínfimo escalón

de su estrecha jerarquía,

el servilismo mamón

de las marmotas de Andalucía.

El tintero digital

Medina

Medina Sidonia. Pueblo cabeza de la comarca de La Janda. Durante muchos años, pueblo al que perteneció Benalup, cuando tenía el apellido tan "denostado" de "de Sidonia". De esos lodos, viene quizás hoy el rencor que se le guarda a ese rincón, por el que pasaron numerosos pueblos y culturas que dejaron huella en sus calles.

Lo más llamativo para el benalupense de a pie, con respecto a Medina, quizás haya sido la difícil situación vivida en los ochenta. Esa independencia por la que tanto se luchó y que tantas trabas encontró. Ese “menosprecio” hacia la evolución y el desarrollo de Benalup como municipio, y al de sus habitantes como tales. Luego llegó la independencia y el polémico término concedido del que ya nadie se acuerda. Un término donde cualquier benalupense estira la pierna y pone un pie en Medina. Un término donde se nos quedó fuera una de nuestras señas de identidad: el Monasterio del Cuervo, hoy privatizado y, según últimas noticias, restaurado no se sabe bien para qué.

Todo eso quizás sea cierto. Pero más allá, también Medina son la gente que la conforman. Muchos de ellos, actuales esposos, esposas, novios o novias de algunos benalupenses. Muchos de ellos, con trabajo o lugar de ocio en Benalup. Muchos de ellos, ex-asidonenses (meinatos) convertidos en benalupenses de pro, y sé bien de lo que hablo.

Y, aparte de la gente, está el pueblo en sí. Un pueblo hermoso, rico en paisajes y rincones donde, como decía más arriba, dejaron huella numerosas culturas que hoy han salido a flote gracias al azar o a bien sabe usted qué.

Lo que está claro es que últimamente se están haciendo muy bien las cosas en Medina. Y no hablo de los dulces de las monjas o de las Aromas de Medina, que están muy buenos. Hablo de la cantidad de actividades culturales que se desarrollan en el municipio. La última se celebró pocos días atrás. Hablo de la jornada de puertas abiertas de Medina, que permite al visitante conocer los rincones más históricos que tiene el pueblo y los patios más bellos, decorados y cuidados por los vecinos, y todo regado por una serie de actividades y talleres donde participa casi todo el pueblo. Así da gusto, por lo de la participación, digo.

Bien pensado, y siempre al nivel exigible a un pueblo como Benalup, ¿no se podría ir mirando a nuestros vecinos con otros ojos, alabar eso que hacen y tomar ideas para aplicarlas a nuestro pueblo? Quizás no fuera tan difícil. Es cuestión de darle importancia a un patrimonio y unos rincones que, nosotros, a nuestra manera, también podríamos tener.

Juan Pedro Aguilera Román

La Cuarta Guerra Mundial (Documental)

Una guerra sin campo de batalla, una guerra sin enemigo, una guerra en todos los sentidos.

Miles de guerras civiles, una guerra sin final...

Hoy no es fácil recordar cómo era la vida antes. Les he creído cuando me han dicho que estaba sola en el mundo y que este lugar, remoto, y este tiempo eran invencibles.

Antes de estos días de septiembre, abril, diciembre, mayo, noviembre..., cuando las venas de este pueblo se abrieron y hemos vivido un siglo de historia en una tarde, el mundo ha cambiado, y nosotros con él. Las historias que nos contaron sobre nosotros mismos y nuestro lugar dentro del mundo han perdido todo el sentido.

Ellos nos han dejado solos para caminar estas calles como extranjeros. De manera que caminamos, marchamos, escuchamos... voces de otras voces en otros lugares.

Hoy, en todas partes, todas las facetas de nuestras vidas son brutalmente reestructuradas, se reorganizan violentamente.

En todos lados hay guerra, una guerra sin campo de batalla, una guerra sin enemigo, una guerra en todos los lugares, mil guerras civiles, una guerra sin final: La Cuarta Guerra Mundial.

Con estas palabras se abre un documental (de inexplicable escasa difusión) que hace un recorrido a pie de calle por conflictos de origen económico, político y militar que afectan a millones de ciudadanos en Argentina, Suráfrica, Corea del Sur, Chiapas (México) y Palestina, indagando en las medidas -y sus brutales consecuencias- que adoptan las potencias mundiales a través del denominado "neo liberalismo".

La Cuarta Guerra Mundial (Documental)
Duración: 76 minutos

Sábado 15 de diciembre de 2007
12:30 h. Casa de la Cultura
Entrada libre.

Cine Ben-Alud Sábado 15 de diciembre

ROJO EN EL CALENDARIO
(Sito)

Unidades y condenas
de un país de vertientes,
de rumores en cadena,
de temas pendientes.

Lecturas y partituras,
de opiniones variantes,
de sotanas sin curas,
de singulares talantes.

Península y esponja,
de lo que vino y vendrá,
de hábito de monja,
de dios y satanás.

Escudos y banderas,
de autóctonos injertos,
de cosidas fronteras,
de presentes inciertos.

Constitución y sus padres,
de tierra de nadie,
de distintas madres,
de cambios de aire.

Patrias y su España,
de chalet y chabolas,
de peines y marañas,
de divorcios y bodas.

PAPÁ CUÉNTAME OTRA VEZ

Ismael Serrano

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito

de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,

y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,

y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis

estropeando la vejez a oxidados dictadores,

y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona

en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita

de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,

y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,

y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada

y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,

al final de la partida no pudisteis hacer nada,

y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba

se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,

y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,

pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,

que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,

sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:

las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

LIMPIANDO ESCALERAS

Eduardo Jordá

A nadie se le ocurriría dejar las urgencias hospitalarias en manos de los técnicos de laboratorio. Un buen analista no puede ser un buen cirujano, y eso lo sabe cualquiera que tenga dos dedos de frente. Ahora bien, en materias de enseñanza son los técnicos de laboratorio –es decir, los pedagogos– quienes se ocupan de las anginas de pecho y de los politraumatismos. Es un hecho tan absurdo como peligroso, pero cualquiera que conozca el estado real de la enseñanza andaluza (y española) sabrá que es cierto. Y por desgracia los pedagogos no están solos en su tarea. Junto a ellos trabaja un ejército infatigable de burócratas y políticos que no han puesto los pies en un aula, pero que se creen los únicos autorizados a intervenir en el diseño curricular de los programas educativos. Y uso el horrible neologismo “diseño curricular” porque no hay un solo pedagogo (ni un solo poeta moderno, dicho sea de paso) que no sienta una fascinación incurable por la jerga incomprensible.

Desde la Logse de 1991, la educación española se ha dedicado a construir la casa por el tejado. Los alumnos no aprenden a leer divirtiéndose con tebeos (o con letras de hip-hop), sino que se les obliga a estudiar en el mismo lenguaje momificado que usan los pedagogos y los sindicalistas. Los niños no saben expresar con sencillez un sentimiento o una idea, ni aprenden a describir lo que ven (una calle, un compañero de clase). Tampoco se les enseña a asimilar lo que leen para que puedan sacar algo en claro. Nada de eso. Se les enseña filología (un coñazo) o análisis lingüístico (otro coñazo), porque a nadie se le ha ocurrido que las letras de los raperos Haze o Mala Rodríguez son mucho más útiles para los alumnos de ESO que toda la teoría de los monemas y los lexemas. En vez de leer a Lope de Vega, los alumnos de ESO deberían leer tebeos del Corto Maltés. Y en vez de estudiar “Conocimientos del Medio”, los niños de Primaria deberían aprender a leer y a escribir disfrutando de la lectura. Si no, vamos de cabeza al desastre educativo.

Un profesor en un instituto de secundaria le preguntó a una chica de 4º de ESO qué iba a hacer cuando dejara el instituto sin preparación alguna. “Yo lo tengo muy claro: limpiar escaleras y follar con mi novio”, le contestó la chica. El Estado –es decir, el contribuyente– se ha gastado mucho dinero en esa chica de 4º de ESO a la que sólo le interesa limpiar escaleras e “interrelacionarse de forma afectivo-sexual” con su novio (lo diremos como lo diría un pedagogo). Alguien debería enseñarle a esta chica que algún día se cansará de su novio, o él de ella, y que entonces sólo le quedarán las escaleras. O los “tramos ascensionales pedestres”, si preferimos decirlo con el nítido lenguaje de los pedagogos.

Diario de Cádiz 4/diciembre/2007