TINTERO DIGITAL

Retranqueo

 Sito

“…Quién pone reglas al juego,

se engaña si dice que es jugador…”

(L. E. Aute)

Remedios caseros esparadrapos.

Matalahúva huérfana de boniato.

Camuflar lamparones del trapo.

Mulo sin costumbre de ato.

Muro de Berlín a emprendedores.

Lenguas encadenadas al redil.

Primer puesto de perdedores

Iluminan al sol con un candil.

Conformismo de los ignorantes.

Un pueblo de escuadra y cartabón.

Cloroformo a novatos pujantes.

Servilismo eterno de quita y pon.

Tengan sus méritos los esfuerzos,

más sea corto de querer y empeño.

Los nuevos brotes están dispersos.

Miedo a las aduanas de los sueños.

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MANUAL DE FOGUEO
Sito


Atrape cosquillas en sonrisas.
Mendigue confesiones al oído. 
Vuelva las manillas si hay prisa.
Busque laureles si ve todo perdido.


Crea lo que por sentidos se alcanza.
Sienta los sentidos de los demás.
Saboree los rebufos de una danza.
Desinfarte al compás de baipás.


Ensaye siendo otro frente al espejo.
Escurra cada gota de sueños.
De arco iris al pasado de los viejos.
No se abra si es por empeño.


Ignore si asoman por interés.
Recorta la sombra de tu ego.
Desnate la flema del poder.
Apague con lágrimas cada fuego.

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A Monsalito…

Sito

Fumata arco iris, La Caleta, “hay que ve”,

ojo de buen cubero, Pepi y Manolo, recotarón.

Oca borracha, napolitanas de Mentidero, portal de Belén,

cara congrio, Erasmus cara pato, bailes en Zona 10 y Malecón.

Frutero tapadera, vecino militar, Pergoletas,

carnavales en vena, anís a pecho, contestón.

Los jueves de Manolito, la noche de los cuadros,

Paco de los recados, Nona y su madre, oposición.

Bocadillos maruja, pirulos, “me toy quitando”,

 Mina y San Francisco, piso Cervantes y Soledad.

Bizcocho y marihuana, davicristo bautizó, moscateles Fran,

La punta, Lagóstena y el Pipas, Chiqui follar y cagar.

Caballero, Wally, Socio, Secue canta ópera a Ochoteco,

“Locoo”, helados, conejos al ajillo, los naúticos del La Ina.

Programas de radio, “Berberys”, Eva con perrito y notas,

el torero, la cachalote, “patitoo”,  Calamaro y Sabina plaza fija.

Caballero y contacto chico/chico, mil y una foto,

Wally peluquero, tus pelos, “el doblé” de tu cama.

 Regaliz por hachís, litronas, biblioteca de la facultad,

el loro,  You´ll Never Walk Alone, Calle Guatemala.

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AÑORO

Mª Oliva Alfaro Tello

Sonrío recordando gestos que atavían sin conocerme

en lo cercano, en la distancia sentida,

ojos en cuyo reflejo quiero verme

para dar espalda a realidad sufrida.

Sonrío con palabras que alimentan

sueño inmaculado a la par del tiempo,

estremecer a la vez que tientan

imágenes que al reír contemplo.

Deploro en ésta desamparada noche

pasear por las orillas de un agitado mar,

sentir la furia de sus olas como en invierno

y a su vez sentir que la brisa me vuelve a abrazar.

Extraño lo que no he vivido, que ironía

deseo volver a lo imposible, ilusión,

ése día que al pasar inadvertido

fue como nota sin estrofa, ni canción.

Con un caminar lento, mirada fría

oídos atentos, dejarme llevar

perder la mirada, casi con la vida

perderla de tal manera de no volverla a encontrar.

Que el viento que sopla se lleve los recuerdos

vivencias de una vida mas no quisiera recordar,

están manchadas, casi un infierno

de volverlas a vivir, no podría soportar.

Será que no ha llegado el momento

quizás tenga que esperar,

seguiré con paciencia contemplando el firmamento

aunque siga aquí desconsolada, a orillas de éste mar....

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24 de marzo (a bote pronto)

Sito

La marea azul no empapa sureñas arenas.

No anida la gaviota por Despeñaperros.

El sur no quita el polvo de las alacenas.

La bética no cambia de cencerro.

Ahora no se dice izquierda hundida.

Ahora si hay vida más allá de los socialistas.

Ahora si puede jugar esta partida.

Ahora nadie es electoralista.

Bañen en oro promesas bisagras.

Háganse negociadora limpieza dental.

Apréndanse piropos de cambio de zamarra.

Acaríciense en un binomio sentimental.

Ahora se oyen a replique golpes en el pecho.

Ahora se aprovechan de los votos bandazos.

Ahora la ilusión sigue durmiendo sin techo.

Ahora solo falta que calquen el tijeretazo.

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Dignidad

Sito

Al auspicio de promesas andaluzas

cerrará el día del lazo morado.

Con cantinelas de acuso y excusas.

Con tijeras en un país ya recortado.

Que no se mezclen por compasión

cargos público y ataques de ansiedad.

Que no recen a la diosa desesperación

esperando que traigan su futuro al sofá.

Hay que opinar armados de palabras.

Sacar la cabeza de los esquemas.

Llamar hasta que nos abran.

Jamás sentirnos una flema.

Que no piensen por nosotros,

hipnotizando mente y corazón.

No merecemos futuros rotos.

Actuemos, tenemos la razón.

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Sin montaje

Sito

Pucheros para tres días en carnavales bisiestos.

Miércoles de ceniza que pregona sequía.

Cada vez más carencias y menos presupuestos.

La Bruja Piti quema confeti por rebeldía.

Paripé con letras de letrados en los blogs.

Masca aceras de cafés y habladurías.

Hobbies de tecleo y comentario facilón.

Mugre debajo de la alfombra de Andalucía.

Almidón en los espíritus del sofocón.

Las sonrisas dependen de la economía.

Revienten de oro los amos Dow Jones.

Solo salen muertos por la tele las minorías.

Ni blogueo ni me baño en mareas azules,

ni soy romano contra la resistencia.

Ni galo con ordenador que calcule,

mientra monta guardia en Benalutecia.

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Sin funda de colmillo
Sito

Cuando se acortan por susurros distancias,
jugué en las lindes del afilado odio.
Cuando un brindis te sabe a escombros,
recité himnos de barras y podios.

Cuando anoche prometías salir al sol,
recé al compás de un violín mudo.
Cuando naufragamos en otro colchón,
recliné a despecho el instinto crudo.

Cuando enseñé las marcas de mis cartas,
soplé los hechizos contracorrientes.
Cuando apuntalo la puerta con pestillo,
muero de ganas porque entres.

Cuando enroscamos besos sin riendas,
desaparecí en nieblas de euforia.
Cuando hagamos razón del mientras,
rechazaré asilo en la gloria.

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Al sol que más calienta
Sito

Maldita sean los engañabobos
que conquistan sonrisas baratas
a golpe de promesas de lobos.
Por no bajarse de la mata.

Maldita sean quienes por interés
buscan crueles y míseros resquicios
donde volver a su antojo todo del revés,
mientras otros sonambulan precipicios.

Maldita sean los chivatos garrapatas.
Los venidos a más inflados de aires.
Las fatuas recompensas abrelatas.
Los que ayunan palabras en bares.

Maldita sea quien disfraza la verdad,
aun presumiendo de hacerlo por honor.
Anunciando a bombo y platillo la potestad
de hacerlo todo por desinterés y corazón.

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Falso estoico
Sito

Sentencié a cucañas y piñatas
tener los pies en el suelo.
Ni huyen primero señoras y ratas,
ni nadie muere de celos.

Embaracé aceras, charlas y botellas
bajo el techo de la intemperie.
Arrié mi bandera pirata por aquellas
que mis oídos lo merecieren.

Sonrisas y miradas fatuas de carmín
me llevaron a la quema,
en una hoguera fría al centro del ring
donde golpea la pena.

No me fio de máscaras que socapas
ni guiños que forjes.
El tiempo me sacude por las solapas
cuando bebo relojes.

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Queísmo
Sito

Que taconeo enciende amaneceres.
Que tragicomedia made in Melibea.
Que sosiego huérfano de placeres.
Que fondo de pozo con grea.

Que desliz tan pueril desmedido.
Que Atila sin los otros ni los Unos.
Que tendederos de ojos perdidos.
Que rastro con miajas de mi ayuno.

Que desinterés al otro lado del cable.
Que gusto por cantar en playback.
Que morritos con dientes de sable.
Que cisterna que no traga la verdad.

Que manzana ecológica del Edén.
Que Zaratustra nómada de lunas.
Que calma chicha más Lili Marleen.
Que desafío sin riendas a la fortuna.

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A punta de escalofríos
Sito

En rachas como este levante
de septiembre sin cabañuelas,
se olvidan de rezarte
las llamas de tus velas.

La soledad suelta amarras
en las persianas sin levantar.
La obsesión subida a la parra
deja en oídos sordos la verdad.

El tren de la vida es una camilla
donde se tienta demasiado la suerte,
entre desamores, alcohol y pastillas
desorientado por la ley del más fuerte.

El I´m your man a pelo de Cohen,
sonaba a preludio de un final agrio.
Dejen quieta la mente y no deshojen.
Sirva de vela para tu sagrario.

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Ayer que…

Sito

"que la vida va en serio

uno empieza a comprenderlo más tarde..."

Jaime Gil de Biedma ( fragmento de "No volveré a ser joven")

me pelaba con escupidera al escalón,
defendía a doncellas con espada de madera.
siempre llegaba a casa antes de irse el sol,
contaba baldosas en salas de espera.

pasar la linde era una excursión,
el mercurio coloreaba heridas de guerra.
pisábamos más tierra que hormigón,
merendábamos en casa de cualquiera.

los veranos tenían su canción,
el mar era una bañera inabarcable.
en las plazas había masificación,
encofraba cimientos en lo inestable.

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Cuentan….
Sito

que nadie ha visto lo traspuesto,
que el diablo no tiene vacaciones.
Que hay quien vive con lo puesto,
que el Lito no sabe hacer canciones.

Que va de zurda desairada la ira irónica,
que ya pocos feligreses velan por los Vela.
Que Elsa “la Bola” nunca se queda afónica,
que en la Calle San Juan no hay aceras.

Que en los plenos puede haber empate,
que Flore nunca ha cambiado de camarero.
Que a muchos se les estrecha el gaznate,
que ya no hay burras, cerones y recoveros.

Que pensamos mucho por aburrimiento,
que camuflamos nuestros puntos de vista.
Que no soy un falso porque solo te miento,
que gente desde Blog Chori pasa revista.

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A Gritos de Esperanza

Oliva Alfaro Tello

A gritos de esperanza
cruzan el mar,
son náufragos cautivos
entre burbujas de sal.
Sus alas son pateras
a las ordenes del viento,
África llora desconsolada
al son de sus lamentos.
Pies cansados
perdída huella,
odisea de prometedores cielos
sútil fantasía negra.
Tablas envejecidas por la corrosión del mar,
clandestinos supervivientes de pieles desquebrajadas
luchando por un único sueño,
a gritos de esperanza.

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Música coche choques
Ángel Bancalero y Sito

Que desvarío, que chungo, que “belenepartidismo”.
Que sarpullío a esta manta de higos chumbos,
que tapa el anonimato del catetismo
torciendo los ideales de rumbo.

Enseñando los colmillos sangran las encías,
regando con hollines se deshojan las rosas,
apuntando al cielo con la escopeta torcía
se dañan las alas del cuervo y la gaviota.

Que flaco favor, a babor por popa,
que poco rigor del anonimato con apellidos,
que podrido sabe el limón que tecleas por tu boca.
No es lo mismo compota que carne de membrillo.

Que Vetusta sin duelo al amanecer mal avenida.
Que toros sobreros jugando al escondite.
Que fervor, que hervir pidiendo sulfamida
a los pies de unas urnas blogeando envite.

Que Olimpo de dioses vestidos de corbata.
Que todo a cien, que mafia, que Lerroux.
Droga de esperpento en rulos, atril y bata.
Ayer terminó sin honores la guerra Mambrú.

Que vuelta, el azar me libre, de mala tuerca.
Que ironía mal medida “descuadrá” y cartabón.
Que empujones, que sabiduría más terca.
Malditos quienes violan la libertad de expresión.

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Prometo prometer
Sito

Viene por San II República
la lista casi en alejandrinos.
Piojito y puerta por puerta
sonriendo vecino a vecino.

Restauración a toca teja
a falta de una izquierda,
que se pringue hasta las cejas
sin miedo ni saltos de verja.

Vivan las listas con herencias,
mueran las generaciones perdidas.
La juventud asquea de paciencia
cuando los méritos se suicidan.

Agudicen sus electorales sentidos
los chivatos de buenas castas.
Rompamos todo lo establecido,
jubilemos a Cánovas y Sagasta.

Se abre el escrutinio de los bares.
Se hablará hasta entre sábanas.
Blogear, Salus primo inter pares
y cada uno con sus cábalas.

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Calzoncillos con decoro

Sito

“No sé en qué piensas.

Esta tía es un cañón”

J.J.T.

Esta mano armada de insomnio

que serpentea sobre estas líneas

encarga besos con instancias

a expensa de la próxima lidia.

Pópulo labios desmedidos al milímetro,

paseo cojo por Alameda Apodaca.

Por no aprobar el alcoholímetro,

Baluarte y Genovés de resaca.

Happy Hippo tendrá que esperar

que nos salpimentemos con vino.

Empezó con tebeos y jamón en Veedor

y acabó en Cambalache con ron matutino.

“Quiñoneamos” Cádiz a través,

tortilla de camarones… a corto plazo.

Y siempre que nos apretaba la sed

hacíamos zumo de nuestros abrazos.

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Potage
Sito

Tagarninas idas del tallo,
pencas con polvo de cunetas,
quesillos secos por mayo,
tocino ni de papá ni panceta.

Habichuelas sin remojo,
Chorizo bajo en calorías,
cebolla llena de moho,
papas envená y arrecía.

Agua seca y pasteurizada,
ajo con dientes postizos,
zanahorias desclasadas,
aceite que pulsea a tísicos.

Calabacín cobarde y anónimo,
sal que escuece lo que lanzo,
lentejas sin estado de ánimo,
acelgas ablandan garbanzos.

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Memoria de astas. (a bote pronto)
Sito

Independencia con capotes,
truenan litronas por San Juan.
Casa puertas como letrinas,
que rule el gramo de la felicidad.

Gafas de sol mirando escotes,
roces de sombreros con labios.
Por vocación estreno camiseta,
Boinas monosabios de telediario.

Tato Estafeta de puertas abiertas,
aguanta los efectos de la desmesura.
Marejada de gente, pelotón a meta,
un simple aliento de guerra y montonera.

Mentirosa Semana Cultural maquillada,
deshonra de la memoria de un pueblo.
Ayer se hacía historia y hoy la manipulamos.
San José se independiza de estos cuernos.