TINTERO DE MENÚ

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Sito y Bancalero

PRIMER PLATO
¿cómo..
.. se moja el sopón en el huevo?
.. se hace algo sin caerle mal a nadie?
.. encuentra la vocación el clero?
.. hay que crear sin pagar peaje?

¿qué…
.. es de verdad remendar de viejo?
.. hacía una cafetera en el “Pub Yonky”?
.. merece jugarse el pellejo?
.. es hacerse el longui?

¿quién..
.. es ahora el padrino de Coppola?
.. se esconde tras su impuesto velo?
.. regala una bandera republicana a Vicente “ el Bola”?
.. consuela a los olvidados su ataque de celos?

¿dónde..
.. ponen garrafón en el pueblo?
.. tiene Cabaña su punto G?
.. encuentro un político serio?
.. está eso que llaman vejez?

¿Cuándo..
.. inaugurarán la plaza de la verdad?
.. habrá choza y manijero de juventud?
.. se cambiará el enchufe por capacidad?
.. pierde alguien virgen su virtud?


SEGUNDO PLATO
Para y por
Para los que velan a la poesía
para los conservados en alcohol,
para los que huyen de la monotonía
para los andan detrás del balón.

Por los se ahogan en estos días
por los que no pueden ver el sol,
por los expertos en rumorología
por los que no tuvieron canción.

Para el que vuelve loco al levante
para los que repudian los versos,
para los camaradas emigrantes
para los ausentes de besos.

Por los malmirados que están aparte
por aquellos históricos sueños,
por los que se negaron a amarte
por despertar a tantos somnolientos.

Para los pobres y su sabiduría
para los ricos y su rango pobretón,
para el mago de la palabrería
para la lésbica y el maricón.

Por lo que adeudas a tu alegría
por la tristura de tu alrededor,
por nuestras calles melancolías
por no dejar de ser soñador.

Para el amante de dar el cante
para los que quedaron en los huesos,
para los que desean conquistarte
para que gires los recuerdos.

Por ser la parte de adelante
por hacer más grande lo más pequeño
por no hacernos más vulnerables
por y para ti, prometida de los vientos.


POSTRE
A pesar de ser testaducho de campo
asumo a sabiendas mi fe de errata.
No por presumir de exacto
y ni por esconderme como rata.

A sabiendas he tenido intención,
de meter el dedo en la herida,
de olvidarme de la canción
de no dar la verdad por perdida.

Me confieso sin penitencia alguna
de pecar por no estar alineado,
de pedirle explicación a la luna,
de nadie ser soldado.

Mi canto es una buhonería,
con grillos por palmeros.
Que no vende mercancías
ni nuevos refraneros.

No me hago promesas renovadoras,
por no ser capaz de cumplirlas.
Me bautizo en cada aurora,
cuando se rompen filas.